"Всюду смятенье, убийство, и вопль раздается до неба!"
Илиада, XIV
Влажный ветер тревожит
Серебристые листья олив.
Море хрипит и мечется
Как больной ребенок.
Длинное, темное судно
Входит в залив.
Не может быть! Не может…
Больно. Но боль не больше Бога.
Боль не больше чем небо.
Боль лишь точка,
Перекресток, небыль.
Не больше, не бо…
А за стеной спокойная ночь.
Умирающий сад
В свете белой луны.
Как в детстве,
Когда в узкой щели окна
Наяву видишь сны,
Прекрасные сны под луной.
Спал или жил? Не помню точно.
Было темно. Над Элладой полночь.
Но я пел, и в этом был смысл.
О бесконечной войне,
О том, как они напали…
Я пел и был полон
Надежд. А впрочем…
Боги… Герои… Не люди,
Алчные, хищные звери!
Руки по локоть в крови.
Зачем же ты пел, старик?
О чем?
О Трое. Или ты верил
В тех, с берегов Арголиды?
О их ревности, мести, о тех,
Кто ушел навсегда в холод Аида.
Кого новое утро
Уже никогда не разбудит.
Не знаю... Но было тепло и шумно,
Был кусок пирога, ночлег и столик,
Прамнейского чаша
Цвета весеннего моря.
Много ли надо в этой юдоли?
Света не было, был огонь
И весело было безумно…
Чую вонь. Светильник угас.
А солнце, взойдет ли оно
Снова? Кто знает.
И будет ли небо кроваво-красным.
Я слышу лишь крик совы.
Спят рабы. Дочь ушла.
Кто скажет, который час?
Время летит, истлели слова,
Обнажились смыслы.
Все слилось в хохоте злого ветра.
Гудит голова.
Хочешь знать о чем мои песни?
Боль, смерть и горе.
Но боль не больше, чем море,
Боль не больше, чем небо,
Не больше Бога.
Не больше, не бо…
|
Достойное не только чьего -то избранного (в данном случае моего), но и эллинистической антологии.