Пространство, потерявшее пигмент,
Свело свой ритм к механике каркаса.
Река — уже не влага, а цемент,
И лед на ней мутнее плексигласа.
В твоем молчанье — белый шум частот,
Помехи на краю диапазона.
Любовь — не дар, а сумма двух пустот,
Закрытая, как буферная зона.
Мы — лишь осадок в опытной реторте,
Случайный шлак алхимии ночной.
Неверный штрих на ледяном офорте,
Сметённый прочь уверенной рукой. |
