В прокуренном углу сырого кабака,
Где мир доносится лишь глухо,
Сидит он, сжав в руке бокал,
Блуждает взор его, а в горле сухо.
Янтарной жидкости беспечная игра
В стекле манит его сознанье,
Но мысль, как острая игла,
Пронзает сердце в ожиданьи.
"Зачем я здесь? Что значит жизнь?"
Вопросы давние, как вечность.
И он, в себя всё глубже вниз,
Спускается, ища беспечность.
Напиток - друг его и враг,
Даёт покой, но лишь на время.
И истина простая, словно стяг,
Колышется, неся былое бремя.
Он знает, счастье - это смех,
Семья, очаг, детей забавы.
Но всё растаяло в вине, как снег,
Под шум толпы и дым отравы.
Он слабым человеком себя зрит,
Влекомым роком или злой судьбою.
И каждый раз, когда спиртное пьёт,
Всё ж глупо восторгается собою.
Бежит от жизни той, что ждёт вовне,
Бежит от дел, ответственности, долга.
Но забывает, мир не тает в полусне.
И боль души не отступает долго.
Он понял: жизни смысл - в другом,
В объятьях искренних и тёплых,
В словах родных, что согревают дом,
В глазах детей, любови к нам полных.
Но мысль его ещё парит вдали,
Где горизонт сливает краски...
А он - прикован здесь, в пыли
Сидит, надев хмельного счастья маску.
Сидит не ведая - обманчив тот сосуд,
Что дарит в жизни лживое забвенье!
Ведь в нём найдёшь лишь гибели приют,
Ведь в нём - лишь путь к самозабвенью.
06.05.2025
|