Мне о любви осталось только грезить,
Меня не каждый, может быть, поймёт.
Я б мог ещё гулять и куролесить,
Да только паспорт ходу не даёт.
От груза лет нельзя освободиться,
Не возвратится осенью весна.
Я б мог ещё в красавицу влюбиться,
Да вот в меня не влюбится она.
Я этим грузом сильно перегружен,
Хоть и небесным ангелом храним.
Сказал Высоцкий: "Как же я обужен..."
И я обужен возрастом своим.
Глядят мои ровесницы устало,
С презрением крутят пальцем у виска:
Мол, на восьмом десятке не пристало
Наивно строить замки из песка.
Возможно, скоро стану я смиренным.
Жизнь без любви ни сердцу, ни уму.
Жаль, что в проклятом возрасте почтенном
Никто уже не нужен никому.
|
