Не плачу я, что мне опять не пишется.
Скорее - мне не хочется писать.
Я слушаю, как мне по новой дышится.
Я прошлый вдох не буду повторять.
Хоть с прошлым связи разорвать не просто,
Как ни крути,- оно живёт в крови.
Я помню тех, лежит кто на погосте.
Я помню тех, с кем мне везло в любви.
И не везло...Но было то, что - было.
И хоть, увы,-быльём не заросло,
Но незачем мешать любовь, могилы
И посыпать золой добро и зло.
Не перепеть тех слов, что были спеты,
Вновь не разжечь потухших мне огней.
Так много лет, увы, осталось в Летах,-
Но в Настоящем ведь немало дней,
В которых мне ещё встречать рассветы,
Беречь огонь зажжённой в них Любви,
Писать стихи, что, верю,- будут спеты,-
Ведь лишь Душою пишутся они.
И сколько бы тех дней мне ни осталось,-
Надеюсь, Богу ведомы те сроки,-
Мне важно, чтоб любилось и писалось,
И был Читатель на мои простые строки.
. ноябрь 25г. |