Скажи, куда летишь ты, лист багряный,
Прощальным взмахом ранив синеву?
В какой чертог, туманный и желанный,
Спешишь, покинув верную листву?
Ты — золотой кораблик в лужах стылых,
Ты — гаснущий осколок янтаря.
Ты — шёпот дней, безудержно-счастливых,
Что сжёг дотла багрянец сентября.
Неужто вам, кружащимся в полёте,
Не жаль ветвей, оставленных в тоске?
Иль в этом вальсе вечном вы поёте
О новой, неизведанной весне?
Сплетает ветер огненную вьюгу,
Ткёт из листвы сверкающий ковёр.
И листья, доверяя ветру-другу,
Ведут с землёй безмолвный разговор.
Они — как сны, что видела природа,
Как росчерк солнца на холодном дне.
И разве эта грустная свобода —
Не гимн грядущей, царственной зиме?
Так пусть кружит медовая стихия,
Пусть гаснет лета пламенный пожар.
Ведь разве есть на свете ностальгия
Прекрасней, чем прощальный этот дар?
|
