Почему в этой огромной,
многолюдной Москве
так много людей одиноких?
Почему на запястьях у юных людей
так много порезов глубоких?
Почему просыпаться желания нет
и всё больше никотина и кофе?
А запах табачный на последние деньги
перекрывают жвачкой ментола.
Почему нет спокойствия, и даже в квартире
соседи шумят по ночам?
Их скрипы кровати, пронзительны стоны
спать не дают до утра.
Будильник-трезвоник, хотя, если честно,
ложиться-то спать не ложусь.
На завтрак — вновь кофе, в обед — сигарета,
на ужин — стоны. И я вновь повторюсь. Почему?
Так много вопросов, так мало ответов,
их мало, как в комнате света.
Учиться учились, но будто напрасно,
нам знания не пригодились.
И вновь просыпаюсь я так неохотно,
встаю, проживаю день этот.
И будто в тумане проходят года, мы
не знаем о жизни столько,
сколько дети знают,
и тоже гадают.
Почему?
Почему вновь дождливый и пасмурный день
в огромной столице второй?
Быть может, там плачут по нам люди сверху
и ищут дорогу домой?
Почему ссорятся люди, хоть любят
друг друга сильней, чем себя?
Посуда летит, за ней чьи-то вещи,
и вновь потеряем друг друга ты и я.
Порезы глубокие, шрамы как память,
что режет нам кожу ножом тупым.
Зачем? Ответишь мне зачем?
|