Память, выдай-ка мне что-нибудь
Ты из юности буйной, прошу я.
Как тернист был в то время мой путь,
Как гормоны бурлили бушуя!
Девяносто второй за бортом…
Без эмоций не вспомнить, простите.
Про то время поёт нам «Барто»,
Вы послушайте, если хотите.
Мне семнадцать: на шахте я днём,
На поверхности, то бишь в мехцехе.
С ностальгией я помню о нём
И о жизни моей этой вехе.
По ночам – мотоцикл мой друг:
Мощный, быстрый и верный «Юпитер».
И мелькают дома лишь вокруг…
Город наш небольшой – он не Питер,
Не Москва он, не Пермь. Ну и пусть!
Он размеров своих не скрывает.
Вспоминаю то время и грусть
О прошедшем, былом накрывает.
По ночам было мало машин,
Я по улицам лихо катался.
Так мне нравился визг моих шин,
Когда в юз мотоцикл срывался!
Что же "нравился" я написал?
Будто это уже не заводит.
Этим летом я так отвисал...
Значит, "нравится" больше подходит.
«Не пацан», – скажут мне, – «Что за блажь?
Пятьдесят, уже с хвостиком даже».
Ну, а коли внутри есть кураж,
То и возраст не так уж и важен.
Ведь в душе я всё тот же пацан,
Когда руль мотоцикла сжимаю.
И в машине порой хулиган:
Газ до пола, как прежде, вжимаю.
2026 г.
|
