Мы ищем истину во всём
и с той надеждою живём,
что, вдруг, когда-нибудь её да обретем.
Мы ищем в формулах ответ,
логичный и понятный свет,
а он — в случайном лепестке,
в морщинке на седом виске.
В полёте мотылька,
в молчанье гор, в потоке ручейка.
В рассветной дымке над рекой,
душе дарующей покой.
Сколь ум ни напрягай
и книжек умных ни читай,
ты истину не обретёшь.
Она скользнёт, как тень в траве...
Ведь истина — не в голове:
она летает черти где.
|