Опять куда-то улетают листья: туда, где жизнь бурлит, летит, хоть неказиста, где ветер ласков, да, и воздух чист, и где никогда не заметёт их снег; где расцветает всё и никаких изъянов, где не до вьюг, метелей и буранов, где курс на счастье был и есть внепланов, где человек имеет оберег; где облака – не грозовые тучи, где от мечты есть и заветный ключик, где листья так безудержно летучи, где за весной опять спешит весна; где сквозняки и воздух чист на вдохе, где жизнь полна – не собирает крохи, где места нет возне и суматохе, где даже слова нет такого, как «война».