В Орловской области, в заброшенной глубинке,
Средь множества навек покинутых домов,
К родной калитке под откос ведёт тропинка...
И домик бабушкин - прелестный, как картинка, -
В объятья стен своих всегда принять готов.
Я редкий гость здесь нынче - дама городская...
Мне не смогли к родной земле привить любовь.
Но всё ж дурманит ностальгия золотая:
В себе печаль и упоенье сочетая,
Меня в семейный дом сквозь годы манит вновь.
Целуют в губы страстно зори и закаты,
И ветерок чуть слышно шепчет о былом.
На небе облака жемчужно-белой ватой
Как будто по делам бегут, спешат куда-то,
Мне укрывая мысли мягким рукавом.
Внезапно вспомню детство, бабушкины руки,
Жар русской печки, вкус парного молока,
Сестёр и старших братьев (было не до скуки!)...
Уроки первые хозяйственной науки
И "та́мошний" тягучий отзвук говорка...
С тех пор, как бабушки не стало, - всё иначе:
Дом перестроен, вырублен фруктовый сад...
У нас (у внуков) - семьи, собственные дачи...
Мы ностальгию в суете столичной прячем -
Давно привыкли к едкой горечи утрат.
Дни пролетают быстро, на исходе отпуск...
Прощаюсь с Домом (на год или на века?).
Прости, бабуля, я - не ветвь, а так... приросток!
И Древо Рода чахнет, нет былого лоска...
Не осуждай меня, родная, свысока... |
благодарю вас!!! 
ненастоящий!
Народа нет. И нет тропинки в клуб.
Да что тропинки! Был бы я в обиде
когда бы детство бегало вокруг?
Но детства нет, зовите – не зовите.
Не рвет гармошка душу как меха,
и свадьбы не гуляют по полночи,
как будто здесь прошёл монгольский хан,
как будто бы черёмух многоточье
наобещало горе от греха...
Нет, мой товарищ, в воду не войти –
тягучую, утекшую однажды,
так видно будем – до конца пути
(весь мир – пустыня) –
изнывать от жажды,
не находя, кого просить простить.
И лишь душа – по брошенной земле –
как тень дымка от тех костров былого –
скользит и исчезает, заболев.
И больше ей не вымолвить ни слова.
А.Зырянов