В Стокгольме вновь трубит труба,
Король свой надевает фрак
И королеву под руку ведёт
Туда, где Нобель завещал
Людей великих ежегодно отмечать
И премии торжественно вручать.
Лауреат, смущён и строг,
Осматривает королевский тот чертог.
В его руках — медаль, диплом,
И мир твердит со всех сторон:
«Вот гений! Вот он труд!
Его идеи мир спасут!»
Но смолкнет шум, утихнет бал,
И кто-то скажет, кто всё знал:
«Конечно, ум его глубок,
Но в списке были имена,
Чьи мысли глубже и сильней,
Чей вклад весомее, нужней,
Но… нам они не подошли —
Не с тех краёв они пришли,
Не те идеи принесли».
По факту премия сия — лишь манифест,
В котором политический подтекст.
А комитет, седой и мудрый,
Решает выбор очень трудный,
Чтоб их вердикт звучал не зря,
А на потребу тех, кто у руля.
Так что, когда нашла награда
Очередного лауреата,
Помимо формул и страниц
Ищите отраженье лиц,
Что, погрузившись в политический елей,
Решили, кто и почему для них нужней.
Ведь Нобелевская премия — не приз,
А теневых структур каприз.
|
Вот это очень верно!
Тоже писала на эту тему, будет время и интерес, зайдите по ссылке
https://fabulae.ru/poems_b.php?id=428319
https://fabulae.ru/poems_b.php?id=473328