Моя душа как раненая птица...
В ней всё смешалось, покатилось кувырком.
И как со мной могло это случиться?
Ведь и не думала совсем я о таком!
Архив отца однажды внучка разбирала
И мчит ко мне: взволнована, в слезах.
- Бабуля, посмотри, что я здесь увидала!
Мне папа написал письмо в стихах!
Читаю с болью в голосе и сердце.
Не заживёт ведь рана никогда:
Его уж нет в её счастливом детстве -
Остались только эти милые слова.
А внучка трепетно к груди прижав тетрадку
С мольбою в голосе твердит: "Ну, помоги!
Твои стихи читаю я украдкой
Так пусть все знают о его любви!"
Мне не хватило сил сопротивляться...
И в мыслях не было, что строки не его...
Ведь сын писал... Ну, как тут не поддаться?
Он же частица духа моего.
Однако жизнь исправила ошибку.
Но внучке я молчу о правде той.
Сиянье её глаз, сквозь слёзы - та улыбка...
Не нанесу я раны девочке родной.
|
