Никто из нас не пишет бездну строк,
Коль в жизнь влетает радостное счастье,
Тогда весь мир лежит у наших ног…
Другое дело, - тлеть в сетя̀х напа̀сти.
Тогда в нас откровений, что в пруду,
Заросшем от тоски зелёной тиной…
Мы пишем, хоть порой и ерунду,
Но пишем мы её не беспричинно.
А кто-то, коль прижмёт сильнее рок*,
Взмывает в мастерстве почти за тучи…
И он тогда на долгий-долгий срок
Считается одним из самых лучших.
|
