Остываю под градом в облачениях трезвости,
Сам себе опостылев от рифмованной дерзости,
Где как мёрзлая корка скрипят прошлогодние
Мысли, клятвы и чувства, увы, посторонние.
В каждом третьем окне истукан мандариновый.
В ноздри ветры вбивают запах пенициллиновый.
Подресничье кусает небесная перхоть.
От тебя не сбежать. От себя не уехать.
Апогей обрядился в предел заторможенный —
Я ли страхам виной или мир отмороженный, —
Вся твоя монолитность оказалась фасеточной,
Да и снег, белоснежный, обратился таблеточной
Сединой на висках, пробелом на темени.
Тяжких мыслей сугроб растёт в духе времени,
Сквозь колючие звёзды и льдистые иглы...
Так зачем я был создан? К чему эти игры?
|