Писать сотни строк и не знать, кому.
Из букв создавать не стихи – тюрьму,
В которой молчание громче слов,
В которой сам автор ни жив, ни мёртв.
Немыслимы риски высокой цены.
Все смыслы безжалостно искажены.
Постичь не сумеют чужие глаза,
О чём автор в текстах пытался сказать.
Не трогает душу никак, ничуть.
Его не читают, не чтят, не чтут.
А раз не читается, значит, брак.
И каждый, шагающий мимо, – враг.
И снова, и снова бежит полоса.
Из слова его прорастает лоза,
Несущая мыслей тугую кайму,
Но только опять неизвестно кому. |