Когда в зрачке пергаментного свода,
Где мысль моя бесплодна и нага,
Взойдёт кристалл невиданного рода
Из чувств, что спят на глубине пока, —
Мне, знавшему лишь тлен цитат и прозу,
Чей слух натаскан замечать изъян,
Отдать бы этот дар навек морозу,
Спасая от моих же мёртвых стран.
Позволь стряхнуть с души застывший лак,
Сойти с орбиты выверенных строк,
Чтоб этот хрип, шершавый, как наждак,
Стал азбукой, где каждый слог — ожог.
Ты оступись. Дай знак, простой, как вдох,
Чтоб я его поймать губами смог.
|
