Крысолов играет на разломе,
Между быть и больше никогда,
И все крысы в этом мёртвом доме,
Лишь мои вчерашние года.
Крысолов ведёт меня по грани,
Где реальность, выцветший гобелен.
Это не побег от прежних ран,
А лишь шаг за собственный предел.
Люди скажут, это путь к забвенью,
Ты уходишь в бездну, в никуда.
Но их жизнь, лишь танец с личной тенью,
Их любовь, холодная вода.
Их слова, как эхо в мире тленном,
Где мой слух для вечности открыт.
Я иду путём не предрешённым,
А тем, что в молчании горит.
Он не обещал ни встреч, ни рая,
Только соль на выжженных губах.
Но, его мелодию вбирая,
Я сжигаю свой последний страх.
Этот город, ум, что ищет смыслы,
Крысы, мысли, что грызут гранит,
А мелодия вне всяких чисел,
Тишина, что громче всех звучит.
Я сама себе была той крысой,
Что бежит от флейты в темноту,
А теперь я звук, летящий с выси,
Чтоб принять свою же наготу.
И туман сольётся с небосводом,
И утихнет боль былых имён.
Он не враг, он истина, свобода,
Он мой Бог, и я его Сион. |