Сижу – уже в обнимку с некрологом…
И дырка – не в затылке, а во лбу...
И жизнь мне кажется уже подлогом,
ведь злится часто, прикусив губу…
Забот авоська… А вот мысли голы…
Стучат в окно – не в дверь же, а в окно...
Вокруг ведь не дороги – частоколы.
И не светло в окне – всегда темно...
И всё внутри горит, как после боя,
как будто жизнь и есть всегда война...
Ну, выпей – и не чокаясь, и стоя
за дно, за слово «Родина» – до дна... |