С чистого листа безмолвным сном
Закружили белые метели.
И в плену застывши ледяном,
Чувства навсегда оцепенели.
В этой клетке, запертой на раз,
Не найти ни окон, ни начала.
Если осень плачет без прикрас,
То зима сурово величава.
Ни о чём, как этот липкий снег,
Льнущий, комковатый, ненадёжный.
Почему-то каждый человек
На земле судьбы своей заложник.
Эта скатерть с тонкой бахромой,
А по ней следы - скупые вехи.
И снежинки мчат наперебой.
А зачем? Не можем мы ответить.
Быстротечность - сущность бытия,
Их никто к полёту не неволит.
Непорочны, и у них своя,
Жизнь своя, материя и доля.
Только миг. Вспорхнули, раз - и нет.
Сердце замирает. Тише, тише...
С чистого листа, смахнувши снег,
Мы не знаем, что зима напишет.
|