Тень легла на сухие руки,
В веках плещется море свинца.
Мышцы силой налились от скуки,
И улыбка сползает с лица.
Яркий день вновь тускнеет местами,
Ну а ночь дарит краски во снах.
Кто бы знал, что творится с нами?
И куда путь ведет в мечтах...
Засыпая, теряешь вечность,
Просыпаясь, теряешь смерть.
Путь в какую течет бесконечность?
И зачем нам бегов круговерть?
И к чему нам терпеть все прилеты?
И от жизни, родных, друзей...
Нам бы цель. И плевать на невзгоды.
Нам бы веру. И близких людей.
Осень 2024 г.
Автор: Росин Глеб.
|