
В викторианском стиле блузка
С камеей на воротнике,
Рукав тугой на кисти узкой,
И локон мягкий на щеке.
Волос уклад замысловатый,
Манящ изгиб вишнёвых губ,
И цвета мха зеленоватый
Цвет глаз...Узор движений скуп...
Так выглядит мечта поэта...
А тут сплошной порыв и страсть...
Мне жаль, что всё не в моде это,
Зачем такой я родилась?
Не слиться нам с тобой телами,
Не прошептать слова любви...
Ведь в этом форменном бедламе
Мы с разным курсом корабли.
 |
Послесловие:
.
Слово Автора
Одна духами дышит и туманом,
Другая - вся порыв, огонь и страсть.
Не жалко мужиков, как видно, дамам -
Меж двух огней поэту б не пропасть!
Нурия Шагапова
Она мила, мечта поэта,
Не дева - ангел во плоти,
Но снится мне оторва Светка,
По всем канонам вопреки.
Фройнд Наталья
"... И цвета мха зеленоватый
Цвет глаз.." - убила наповал!
И вкус слезы солоноватый
Меня до донышка достал -
Ну, что опять за диссонансы
И когнитивный разнобой?!
Ты, Клав, почто не любишь танцы -
Какой-то поведенья сбой!
Свистать наверх все чувства разом,
Ревизию произвести,
Ведь тут, я чувствую, зараза
Похлеще, чем "в мозгу свистит..."
Там просто всё - наушник в ухо,
Гоняй музон, пока заснёшь,
А тут - камея, блин, и блузка -
В музее был бы вид хорош!
Нет, Клава, сколько нам осталось?
Два понедельника, кирдык!
Ты это, там подумай малость,
В чём был бы наш отвязный шик?!
Надеть бы юбку покороче,
Но так-то лишь ворон пугать.
А мы возьмём, как дело к ночи,
Когда не видно нифига,
Нарядимся, как привиденья
И напугаем мужиков,
Потом костюм на "леди" сменим...
Ну, зацени, ведь план каков!
Короче, Клава, наша сила,
Как и была, пока при нас,
А то, что раньше в моде было,
Давай уже забудем враз!
Владлена Денисова
Теперь я знаю, не совпали
В пространстве, времени с тобой,
Не повезло, мы опоздали
Однажды встретиться с судьбой..
Алла Волонтырёва
В кружевах вся утопала,
Шляпка белая, вуаль,
Чувствами она играла,
Было ей мужчин не жаль.
Одним словом профурсетка,
Но мужик в любви то слеп,
Думал, вот она конфетка,
Но она сплошной вертеп!
Василий Акименко
В шумном зале ресторана,
Где мечта сулит обманы,
Пристань загулявшего поэта...
Не желают нынче фаны,
Поднимая вверх стаканы,
Женщин из былого света.
Старомодны, непонятны,
Неприступны, не развратны,
Не простят извечные романы...
Подавай им женщину, иную женщину,
Из кордебалета!