В декабре, быть может, места нет-
Только плотность прожитого века.
Там сознанье, как остывший след,
Лепит вновь из тени человека.
Город-в камень. Он вплетает мысль
В узких нишах, запирая сон.
В серой выси, уходящей вниз,
Каждый звук и выдох застеклён.
Это путь, где вместо пульса вен-
Ледниковые изломы и разрезы.
Там былое не берет нас в плен,
В райских птиц не вкладывает грезы.
Всё допито. Чёрная вода
Лижет камень на глухом пороге.
Тишина заходит в города,
Накрывая дом и все дороги.
Ни судеб, ни доли, ни оков-
Только эхо, сбившееся с шага.
Ни высот, ни памяти, ни снов.
Только льда бессмертная бумага.
|
Хорошо пишете. Зримо.