В декабре, быть может, места нет нигде.
Лишь пространство, сжатое морозным веком,
Где сознание бредёт, как по нужде,
Становясь на время собственным калекой.
Стены мира — серый, каменный заслон,
Город вяжет мысли холодом и сном.
Угол комнаты привычен и казён,
За окном же — пустота сплошным окном.
Ни дорог, ни троп — один лишь путь во тьму,
Где зима вмерзает в вены, словно лёд.
Я иду, не зная сам, зачем, к кому,
Там, где прошлое ни слова не поёт.
Не догнать мне птиц, что сгинули давно,
И не выкрикнуть из мрака этих дней.
Всё вокруг давно испито и черно,
Только тень скользит на стылой мостовой.
Что искать теперь? Ответ ли, долю, кров?
Только эхо, только ветра хриплый вой.
Книгу судеб, что не требует оков,
Или просто тишину — над головой.
. |
Хорошо пишете. Зримо.