Мой друг, вы льстите времени и мне.
Любовь — не лодка, ей не нужен фон,
она горит, как спичка в тишине,
и оставляет только боль и стон.
Теченье дней стирает с лиц черты.
И обещанья обращает в дым.
Останется лишь контур пустоты,
с которой мы на "вы" поговорим.
В той комнате, где тени пали ниц,
я слышу шелест, может, ваших книг.
Но даль уже коснулась этих лиц,
и взор ослеп, к привычке не привык. |
