Чернила скользили по глади...
Рука срывалась в полет.
Люди вдруг замирали.
Смотрите. Художник идёт.
И сказки, ожившие в мире,
Бежали у его рук.
Его все звери любили.
И каждому он был друг.
Художник чертил не лица.
Художник являл глаза.
Как видела их синица.
Как видели их леса...
Весна 2025 г.
Автор: Росин Глеб.
|