опять за окном эта ночь, как решето,
и дождь,не умолкая, бьёт по карнизам,
и свет фонарей,размытый и жёлтый,
тонет в лужах,растекается грязным маревом.
город не спит, он гудит пустотою,
где-то далёко,на мокрых мостах,
машины проносят с собой незнакомые судьбы,
унося их в тоннели,в подсвеченный парк.
а я у окна, я ловлю отголоски
того,что когда-то казалось таким широким —
море,что снилось в двенадцать лет,
и смех,что звенел на весеннем ветру.
теперь он похож на разбитое стекло,
на старую плёнку,где нету и звука,
лишь эхо гуляет по пустым углам,
да память рисует твой профиль у руля.
мы мчались тогда, не боялись обрывов,
дорога вилась под напором грозы,
а ты говорил,что у счастья нет кромки,
и верилось…боже, как верилось в это.
а после был дым, тишина и разлука,
слова,что впивались осколками в грудь,
и осень,пришедшая рано и круто,
укрывшая пеплом и сад,и твой путь.
и вот я одна. и опять этот дождь.
он стирает контуры,длится, как время,
как боль,что не стала острей, а просто
привычной,как шелест страниц в тишине.
но знаешь, в ней есть своя глубокая правота,
как в этом осеннем,уставшем покое,
и,кажется, я наконец-то готова
простить тебя,ночь, и себя, и его.
и пусть за окном не кончается полночь,
и капли всё стегают стекло полосой,
уже не больно,а просто и только
тихо.и пусть. и уже по-другому. |