Мазки тут смешались в пазлы,
От образа к лесу штиль.
И краски пестрят. И разные
Художники вьют свой стиль.
И небо внутри, как боги,
За вечность стекла ― огонь.
Нарушив незримые сроки,
Мы с прошлого гоним мозоль.
Картины здесь ― новые фото.
А каждый портрет, как панно,
И странные люди. Кто-то.
Приходит в музея окно.
А тенью скользят там пары,
И волки, следящие дичь.
Искусства там странные дары
И вечности новый лич.
Ожившие блики рефлексов.
Живого горящий миг.
Там было так много бесов...
Теперь для дороги тупик.
Весна 2025 г.
Автор: Росин Глеб.
|