Как дерево узнают по плодам,
Как по поступам судят человека,
Поэта по написанным стихам,
И было так всегда от века к веку.
Не многие из тех, кто посвятил
Себя служению муз, добьются славы.
Сиять звездой средь тысячи светил,
Как шелестеть листком в лесной дубраве.
Не понятым, не признаным уйти,
В забвении истлеть не нужной вещью.
Проклятье или дар творить стихи?
Задумаюсь, да так и не отвечу.
А может сбросить этот тяжкий крест-
Клубок души мотать за строчкой строчку?
Но зубы сжав, иду на Эверест,
Иль на Голгофу, чтоб поставить точку. |
