Отпущу своё сердце на волю,
Словно певчую птицу из клетки.
Пусть летит в заревом ореоле
Из житейской моей оперетки,
Обливаясь слезами от счастья,
Наконец-то свободно и здраво,
Пережившее тьму и напасти,
Заслужившее трудное право
Не стучать под сурдинку эпохи,
Не копить ни обид, ни сомнений,
И не ждать, что известности крохи
От духовных избавят лишений.
На земле не бывает свободы,
Здесь условности правды превыше.
Кровь струится, как вешние воды,
В мире, что для творцов никудышен.
Сердце-птица не ведает страха,
Ей лететь – наслаждаться полётом.
Несвобода – такая же плаха,
И небесным противна высотам.
Что сказать мне ему напоследок?
Оболочка моя обветшала,
А других не предвидится клеток,
Смерть для вечных скитальцев - начало. |
