Мы идём и известно, куда,
и зачем... С расставаньями в ногу...
За углом холода, хо-ло-да...
И так близко к нему – к некрологу...
Чьи же там неуёмны шаги
в никуда?.. Темнота... И в кармане
ни гроша нет, а только долги
и беспутная вошь на аркане...
Скрипнет дверь... Не откроет никто...
В растворённом в беде голосочке
узнаёшь ли ты деда Пихто?..
Узнаю – тоже рот на замочке.
Незаметно уходит она –
расторопная жизнь. А навстречу
не зима и не осень – война...
А ведь это не чёт – это нечет...
Как наивна, пуглива молва...
А война-то уже на пороге.
Хоть Земля (без намёка) жива,
я уже и живу в некрологе...
|
расторопная жизнь. А навстречу
не зима и не осень – война...
А ведь это не чёт – это нечет...