Ты – не ангел, век, ты – демон,
в цвет погибели одет…
Не найти нам общей темы
для беседы тет-а-тет.
И гроссмейстерами в парке
не уладить вечный спор, -
там не место в схемах партий,
кто на жульничество скор.
Твой приём – чужие руки,
угнетённая душа…
Ставишь опыты на русских
остриём карандаша.
Смерти штрих, и тут же ластик
всё подчистит, всё сотрёт.
Говоришь – в твоей мы власти,
никому ненужный сброд!
Отступить, пройти бы мимо:
осторожность – не порок.
Так считает – половина
на обочинах доро́г.
Мы давно – в соседних лодках,
да привык ты подчинять, -
алкаши лакают водку,
божий свет с утра чернят.
Предают друзей Иуды
за понюшку табака…
Неба вольницу повсюду
затянули облака:
мол, в запасе – столько меток,
что рожать бы и рожать…
И приходят в мир поэты, -
стрелок ход опережать!
И приходят в мир пророки,
чтоб в Отчестве родном
в храм вели «слепца» дороги,
а скитальца – в отчий дом.
|
