Горели бумажки всех соглашений,
В живом, необъятном огне…
Они говорили, но след их решений
Стал пеплом, не светом во тьме…
Они принимали задаром поддержку,
А дар оказался с ценой,
Увязли в багровом болоте надежды,
Что сушит мучительный зной…
И полчища мертвых искали пощады,
Но гнев не щадил никого.
А день приносил только новые раны,
И смех одряхлевших богов…
Живые же ждали — пройдёт… — не проходит!
Закрывшись от жара в тени…
И вот настал полдень — и тени уходят,
Тут хочешь — не хочешь, гори...
Судья, не тяни, здесь же нет невиновных,
И сам ты, похоже, не слеп…
Своё — не чужое, запрятать укромно ,
Богатство встречать в нищете…
Какая цена у твоих идеалов?
Мои — приземлённо малы…
Хотеть идеала — возможно, не мало…
Но всё это — просто мечты…
Реальность же снова театр абсурда,
Актёрским гремит мастерством,
Любые фантазии меркнут паскудно:
Со сцены — то Хайль! то Шалом! |
