Кому из нас не приходилось выживать?
Кому из нас не рвали черти душу?
Кого из них не стоит вспоминать,
И кто из вас сознания ход нарушил?
Я много умничаю, да, вы в этом правы,
Но как ещё себя суметь найти?
Я бросил годы выпитой отравы,
Пинками выгонял мешавшихся в пути.
Пишу. Температура тридцать девять!
То в жар, то в холод, весело в итоге...
А что ещё, скажите, можно делать,
Когда так сильно крутит руки, ноги?
Стараюсь боль свою в стихах я превозмочь,
С того и строки льются из души.
Уверен, сам себе смогу помочь
С таким же рвением, с каким желал грешить.
Когда внутри пожар, снаружи холод,
Словно в аду, и ток пронзает тело,
Хотя здоров и вроде ещё молод,
Но эта дрожь порядком надоела.
В ночном бреду, сырой и весь холодный,
В тумане все картины бытия.
Боль рвёт на части , будто зверь голодный,
И очень часто просыпаюсь мокрый я.
Крича во сне и проклиная небо,
Душил чертей в сознании своём.
И осознать хотелось очень мне бы,
К какому празднику порядок наведём?
Я обезумел от своей же боли!
Бросаюсь по углам, как дикий зверь.
К чему все эти проклятые роли,
В которых много боли и потерь?
Вам страшно находиться со мной рядом?
Или для вас всё это мелкие смешки?
Хотите, угощу отменным ядом,
Что отделяет тело от башки?
А мне с собой комфортно иногда,
Но чаще устаю от своих мыслей.
Я выбросил прогнившие года
И верю, что своей душой стал чистый.
Поэт Александр Балабанов
|