Предисловие:
«То, что мы называем случаем, есть лишь узор, скрытый от наших глаз».
— Герман Вейль
Нас не нитью сшивали — мы спаяны швом,
Как рубец на сияющей глади эфира.
Мы — помеха в сигнале, идущем «живём»,
В идеальных расчетах немого кумира.
Словно сброшены кости с небес на сукно,
Здесь твой путь — не погрешность, а заданный вектор.
Ты ложишься на стол роковым домино,
Замыкая в кольцо искалеченный сектор.
Если день — лишь дефект преломленья лучей,
Лишь стекло, что разбилось в пике перекала,
Ты войдешь в этот фокус, став тенью моей,
Чтоб оправа реальности нас не сжимала.
Никаких параллелей — евклидовый бред!
Асимптоты, летящие к заданной точке,
Где в момент столкновения вырвется свет
И исчезнет в последней, пылающей строчке.
|
