Кем ты был в моей жизни? Ты знаешь, вопрос непрост.
Я хотела тебя тогда, и сейчас алка́ю,
а любимый тобой, нелюбимый мной Роберт Фрост...
Я смотрю на твои брови домиком. И смолкаю.
Преломляясь в тебе, краски жизни меняют цвет,
бриллианты смущённо являют грехи огранки,
а я в раковину ушную тебе:"Мой свет...",
и подушечкой пальчика – вглубь подключичной ямки.
Как твоя целокупность способна сводить с ума,
так и почерк летящий твой – образец курсива,
даже я признаю́сь неохотно себе сама:
вроде сказано всё. Но ты даже молчишь красиво.
Билетёры считают восторженно барыши,
зал битком, но уже очевидно: не хватит кресел.
Я, пожалуй, созрела. Перо окунай, пиши:
" Без тебя, как без специй, вкус жизни ужасно пресен". |
Спасибо, 
И выводы осмыслить не спеши.
Как часты в нашей жизни непонятки.
А за спиной уже считают барыши.