Декабрь кончается... Война...
Стык новогодний дня и ночи...
И кто бы что бы ни пророчил,
а совесть не величина
уже... А стык и ржав, и рван
как изнутри, так и снаружи...
Как жить среди вселенской стужи?..
Мир не писатель – графоман.
Глаза глядят из тупика –
бесстыжи, мысленно далёки
от неудобной подоплёки...
Жизнь за понюшку табака
отдать – уже почти резон...
И слёзы солоны, но... штатны...
Слова и мысли непечатны –
уже совсем не моветон...
Сума не дальше от тюрьмы.
Они всегда в одном флаконе.
Как Мир беспечно монотонен...
Как неразборчивы и мы...
|