Неуютными нитями дождь облака пришивает к прохладе.
За курлыканьем осенью птиц, я бреду сентябрём в листопаде.
Подскажи, постовой, как дойти мне сплетением улиц до края?
В этом маленьком, тихом совсем городке, я по кругу блуждаю.
Мне Господь дал бессрочную визу до самого светлого рая,
Без тебя, постовой, за какие грехи я навряд ли узнаю.
Любопытство- порок, серый ситец небес прошептал заклинанье,
Но мне надо узнать- это мой лабиринт моего подсознанья.
А ты глянь, постовой, в это звёздное осенью тёмное небо,
Разгляди среди сереньких туч- ту звезду или может быть небыль.
Мне попасть бы туда, но твой город связал мои руки и ноги,
Бесконечным кроссвордом дома номеров, где ютятся дороги.
Ты последний из всех, постовой, кто стоит на дороге до рая...
|
