Декабрь. Нет дней, увы, безгрешных...
Прощенье спрятано в карман.
Так много на Земле нездешних,
попавших, как и я, в капкан.
А плакать – слёз не хватит ныне.
Молчу... Слова в беде пусты.
Мой голос – это глас в пустыне:
устал, осип от хрипоты...
Прощаться – вот и всё, пожалуй...
Не Землю ж на себя вращать?..
Жизнь, это та ещё, кинжалом
вошла в меня по рукоять...
Вина во мне. И я в ней тоже...
Живу пока... Обет суров:
быть к жизни, да и к смерти, строже –
нет в этой жизни двойников.
|