Снежный плед на плечах планеты,
И воздух – острый, как осколок льда.
Зима – художник, пишет свои сюжеты,
Застывшей кистью, без следа.
Но в этой белой, царственной пустыне,
Где каждый вздох – хрустальный звон,
Есть тихий свет, что не погаснет ныне,
Души тепло, как вечный бастион.
Оно не тает, не боится стужи,
И пробивается сквозь ледяной покров.
И даже в самой лютой зимней вьюге,
Находим мы тепло родных нам слов.
Пусть мир вокруг – холодный, неприветный,
Внутри горит огонь, что не угас.
И этот свет, такой простой, заветный,
Согреет нас в суровый зимний час.
|