Ханжа про осень скажет: «Ерунда…
Таких, как ты, не стукнет, не ужалит».
А мне она – на вороте хандра,
И излечима драма та, едва ли.
Чего-то жду, страдаю, не понять…
Я сторожок, силками ожиданья.
И мысли воедино не собрать,
Как всю листву по роще увяданья.
Ужель близки натурами мы с ней,
Испив любви одной – животворящей?
Глядим с тоской в отлёты журавлей…
И плачем в листопад, об «уходящем».
Да нет, наверно, осень без души…
И взглядом пустоты с разбитых окон,
Она лишь может душу ворошить
И ранить сердце жалостью жестоко.
В своей болезни сам я виноват,
Считая осень Блоковскою дамой.
Вот потому под танец – листопад
Я уходящее приемлю драмой.
|
В избранное.
И не стоит из этого драму земную творить.
Как мгновение промчится, как птица летящая,
И вернётся тепло, чтобы сердце опять оживить.
Пусть туман серебрится, и листья кружатся,
В этом есть своя прелесть, свой тихий уют.
Завтра солнце проснётся, и тучи раздвинутся,
И весенние краски вновь мир обоймут.