На ходу выбрасывая части
из того, что мне казалось хламом,
ненароком выбросил и счастье –
просто был немыслимо упрямым...
Всё случилось как-то ненароком:
залежалось, кажется, в кармане...
Отлетело, вроде, недалёко –
подобрали, видимо, цыгане...
Было, было, было... А в остатке –
хрупкая надежда в закуточке...
Может, дело просто в опечатке?..
Ловит время нас поодиночке.
Как-то всё не так сложилось... Голо
и внутри, и даже и снаружи...
Будто жизнь проткнули дыроколом,
будто я родился неуклюжим...
Налегке удобно, но тревожней:
жизнь идёт, но всё же как-то боком...
Будто бы достали на таможне –
обложили на успех оброком...
Не хватает только валидола.
Ну, накапай мне хоть валерьянки...
Нет у жизни что-то разносола...
Не поймать на чём-то жизнь-беглянку.
Были песни всё-таки о близком
счастье... Скрылось странно за порогом...
И осталась на крыльце записка:
«Счастья не бывает слишком много...»
|