Пространствие моё. Где тишина на белой
Доске, и пустоту не взрежет
Ни бритва Бродского, ни верный скальпель Данте,
Ни пики танцев глупых лебедей,
Ни грабли регулярных пахельбелей.
Там маятника крайности - всё реже,
Чиста тарелка, рядом нож и вилка
Чего-то жаждут. Может - новостей.
Я феникс, и недавно погоревший.
Смеркается. Кругом черно от сажи.
Бегу от пепелища. Время Гёте,
Заполненное мраком до краёв.
Но только лишь растает прах осевший,
До первого рассвета, ночью даже,
На донышке опять родится что-то
И прорастёт. Про странствие моё. |