Снова накроет под утро - нежданно, вдруг -
чувство, что я - только гость, позабытый где-то.
Память врывается сотней холодных вьюг
в сердце и в город, где солнце и вечно - лето.
Ты бы сказала: "Без драмы! Какой пустяк.
Если не вылечит время - привыкнешь к боли".
Что ж, привыкаю, но всё без тебя - не так.
Я становлюсь старым циником, поневоле.
Солнце прольёт оранжад на изгибы крыш,
Тронет лучами потрёпанный томик Блока.
Знаю, напрасно звонить - ты давно молчишь.
Мне же сейчас до безумия одиноко.
Время застыло в плену бесконечных лет,
вечная тишина - и поспорить не с кем.
Я набираю твой номер. "This line is dead...", -
голос ответивший кажется слишком резким.
Небо пунцовое, словно варёный рак,
на проводах Лакримозу играет ветер.
Там, наверху, со звонками - большой напряг,
видишь - звоню, но не можешь уже ответить... |
