Поэт, как птица, бьется людям в окна,
Но редко открывается душа.
Она, бедняжка, вкровь от слез промокла,
Летая обессилев, чуть дыша.
Ей в серой массе быть до смерти плоти,
Но зов родной в глуши пальбы слышней.
Покуда жизни столяр гроб сколотит,
Поэт спасает души от клешней. |
