Так не хватает снега... Можно в тишине, конечно, думать, что когда-нибудь в окне не листья, а снежинки невесомо будут падать, тая на лету... И я услышу, как этот снег как будто дышит вдогонку жёлтому листу, который, будто вечностью влекомый, вдруг выпал из фотоальбома и падает, и ждёт, когда я памятью врасту в него... Так всё ж болит и жжёт, ведь нет ни там, ни тут родного дома.