Я автор недописанных романов,
Что по ночам корит себя за страх
Отдаться делу, что полно изъянов,
Что так волнует душу...
не спрятаться во снах.
Я автор, что выводит буквы
Так медленно, старательно, любя,
Но лишь позволь словам обрести руки,
Они зачеркивают сами же себя.
Я автор, чьи стихи приносят
Лишь собственной душе заметные блага,
Но верю, что и чужой души коснётся осень,
Которая сухими листьями ложится
в строках у меня.
Я автор, что не опускает руки,
И знает, что нелегок будет путь.
И даже если скажешь мне:
«Бросай перо, что явная причина муки»,
Я не посмею слушаться тебя.
|
