Живу, как будто на пружинке,
раскачивая на ветру судьбу,
которая лежит в корзинке –
в ней лет растраченных крупинки...
А я всё их скребу, скребу...
Ведь скоро уж и остановка...
А я все годы – в кулачок
и в запасную упаковку –
нет жизни передозировки...
и запасаю годы впрок...
Не солнце закатилось в лужу –
там отражение весны.
А я ведь той весне и нужен.
Я и внутри, я и снаружи –
меня узнаешь со спины...
Я всё бегу... Мелькают даты...
туман, дождинки вкривь и вкось...
И прошлое замысловато...
И будущее не крылато...
Надежды к стеночке прижаты...
И жизнь всё требует возврата...
И рвёт карман последний гвоздь...
|