Под падающий снег, под ход чужих шагов
иду и слушаю я город нашей жизни.
Бывает разным он, высок и строг без слов,
подобный недоступной ледяной вершине.
Молчащие дворы, деревья выше крыш,
история, на миг застывшая под небом,
и старый парк, где оставляет след от лыж
бегущий человек, потерянный под снегом.
На горках шум и гам, мелькает детвора,
на санках, на цветных картонках, на ватрушках.
А я иду туда, где с ночи до утра
парк зорко охраняет райский сад заснувших
ветвистых яблонь, ждущих майского тепла,
чтоб в роскошь кружев нарядиться лепестковых,
и чтоб любимая моя весь день могла
вдыхать со мною аромат их нежный снова.
|