На черно-белую пленку зимней киностудии самопальной
Снимали какой-то фильм про любовь.
Про мрачный пейзаж двух районов спальных.
И про бетонные плиты Кальмиусовых берегов.
Про то, как ронялись на девственную белизну первого снега
два неуклюжих ангела, напечатанных на нем куртками.
И про серого цвета ненадолго забытое небо.
И про снежные хлопья, на пепел похожие, что летит с окурка.
Я, наверное, сидя на этой скамейке целую вечность,
Стал бы живым сугробом или неслепленным снеговиком.
Стал непременно бы, несмотря даже на духовную искалеченность.
И, дожидаясь наката на тело все новых волн
Снега, смотрел на самое дорогое, что есть в жизни.
Только на эту заводную игрушку с моторчиком вечноживущим.
Я люблю ее. И теперь разделить могу, как Ньютон через призму
На семь цветов белый свет, что через нее пущен.
И я нарочно готов заглушить свой огромный двигатель,
Чтобы услышать как замурлычет в руках кошка миниатюрная.
А потом войти как Маяковский в толпу и громыхнуть: "Видите?
На что способна любовь?" И чтоб губы спелись футуристически разнофигурно.
|