Как из тандыра лунная лепёшка.
Восток напоминая мне немножко,
Глядит на прибалтийский городок.
Янтарная, где солнышко впитала?
Его в краю туманном слишком мало,
И утро не похоже на Восток.
Не пробуждают песни муэдзина,
Молочник не затянет заунывно
Про молоко в баклажках: «Кислый, пресный».
Кипит с утра в Ташкенте рой словесный.
Во след уж семенят: «Каймак, сметана!»
На тысячи ладов неперестанно
Звучит Восток! А этот край безмолвный.
Нет, очевидно, что-то шепчут волны.
Я, странница, их не умею слышать.
Во мне Восток живёт: гласит и дышит |
